Die Heimsuchung des Bacchus
wie sänftigt sie das Morgen.
Die Bank, sie wird uns borgen
und mit uns Lieder singen.

Vom Mohn bekränzt die Stirnen
verachten wir die Dirnen.
Im Übermut zertret´ich
was keinen Beinhub braucht.

Füll mir den Becher, Knabe,
viel besser ist es trunken...
als aus dem Grab gestunken.

Eine vom Schneeleoparden gerissene, aber nur langsam verblutende Kuh liegt quer über der Straße. Mein indischer Fahrer umrundet das Hindernis.
Kein frommer Hindu würde auf den Gedanken rettender Hilfe verfallen.

Man sagt so leicht dahin, Kultur und Religion seien Hilfe für den Bedrängten. Fragt sich nur wobei?
Es geht doch gar nicht um eine Marscherleichterung beim Ertragen. Es geht um das Aushalten der Brutalitäten, auf die wir - nur bei Strafe des Untergangs im Looserdasein - verzichten dürfen.

Diese gut erkennbare Hilflosigkeit schlägt in eine kalte Priesterwildheit um, wenn man ihr mit Wissen beispringen will.

In meinem Namen hat es in Afghanistan mittlerweile den 35. toten Berufs-Killer gesetzt.
In meinem Namen formuliert ein menschenähnlicher Totenkopf daraus ein Sinnprogramm für die Freiheit des Tötens.

Und mein 86-jähriger Vater sagt:" Du verstehst nichts vom Krieg."