Die Heimsuchung des Bacchus
wie sänftigt sie das Morgen.
Die Bank, sie wird uns borgen
und mit uns Lieder singen.

Vom Mohn bekränzt die Stirnen
verachten wir die Dirnen.
Im Übermut zertret´ich
was keinen Beinhub braucht.

Füll mir den Becher, Knabe,
viel besser ist es trunken...
als aus dem Grab gestunken.